Du hast eine Tür geöffnet, zu einem geheimen Raum.
Die efeuumrankte Tür
wurde seit Jahren nicht angerührt.
Begrünt wie sie war
fügte sie sich in die Landschaft
ohne zu stören.
Nur der Türknauf blitzte immer
kühl und silbern
aus dem Grün hervor.

Du nahmst den Türknauf
fest
in deine Hand.
So entschlossen, dass deine Fingerkuppen
weiß wurden vom Druck
auf unberührtem hartem Knauf.

Mit leichtem Geschick drehtest du deine Faust und es
klickte.

Die Tür ist seitdem
einen winzigen Spalt offen. Durch diesen Spalt fällt ein schmaler herbstlicher Sonnenstrahl, in dem Staubkörner tanzen. Manchmal bleibe ich im Vorbeigehen nachdenklich stehen und spüre die Wärme auf meinen Füßen. Ein sonniger Fleck. Aber ich gehe nicht durch die Tür, ich rühre sie nicht an.

Du standest davor, mit bebenden Fingerspitzen auf dem dunklen Holz. Ein Blatt Papier hätte noch dazwischen gepasst so zaghaft war die Berührung. Flehend sahst du mir in die Augen.
Und ich schickte dich weg. Wie kannst du nur wagen, meine Türen zu öffnen, dachte ich mir. Welch Unverschämtheit! Ich war fassungslos, fühlte mich fast missbraucht. Du warst mir viel, viel zu Nahe getreten.

Du gingst dann, als ich dich wegschickte, unter zitternden Tränen. Es dauerte Tage, wenn nicht Wochen, bis ich wagte, mich wieder in die Nähe der Tür zu begeben. Ich wusste ja nicht, was mich dahinter erwartet, weiß es heute noch nicht, und genau das ängstigt mich bodenlos. Doch ich traue mich jeden Tag ein paar Millimeter näher heran.

Und heute fiel mir etwas auf. Der Schlüssel, mit dem die Tür doch von innen abgeschlossen sein sollte, der Schlüssel, dessen Kraft dich nicht zurückhielt: Das Efeu hat ihn schon lange fortgetragen. Es bedurfte nur eines zielsicheren Griffs und einer leichten Drehung des Knaufs.

Es bedurfte nur deiner Hand, diese Tür zu öffnen.