Wirst du mir noch meine Bildnisse buchstabieren?
Wirst du mich noch anschmunzeln, so boshaft und erregend?
Wirst du mich noch?
Und schlimmer: Werde ich?

Was ist mit dem Sommer, in dem ich uns sterben sah.
Wenn seine heißen Strahlen sich auf uns herabsenken werden. Werde ich noch in deinem luftlosen Zimmer stöhnen und mich in deine Gebärden pressen? Werde ich noch deine Hautfalten zählen und abwägen gegen deine niedliche Nase? Werde ich noch lächeln, wenn du herzlich schluchzen musst? Werde ich noch meine Hände schlagen in dein Fleisch wie in frische Beute? Werde ich noch heiß sein, wenn ich an den Winter mit Dir denke, werde ich?

Es ist alles nicht schlimm, wenn es so ist, oder?

Warum mache ich mir dann diese Gedanken so mit schlechter Ungeduld und heimlicher Angst?

Es wäre doch gar nicht, schlimm, wenn es so wäre.

(Oder?)

Du bist stark.
Du liebst mich so wie du bist. Dich hat das Leben gezeichnet und du weißt auch wie.
Mich nicht. Ich bin schwach.
Ich habe nur Farben, aber keine Umrisse.
Mit gespreizten Beinen will ich mich windend dir zu Füßen legen und flehen: Zeichne mich!
Mit meinen Farben. Lass mich ein Mensch aus deinen Händen werden. Sei mein Prometheus. Wähle aus den Farben, die ich habe, die, die Dir gefallen, ja, zeichne mich.
Denn das Leben hat mich nicht gezeichnet.
Und ich liebe Dich aus der chaotisch bunten Landschaft, in der es tausend Horizonte und keine Ufer gibt.

Ich werde ein Haus für Dich bauen. Damit du warme Füße hast. Mit Teppichboden. Und Parkett, damit du Tanzschritte üben kannst.
Ich werde dir quirlige Glücksperlen in den Weg streuen und ihn mit Feuer ebnen.

Ich werde wieder die Beine öffnen und flehen: Forme mich!

Und ich werde selbst meinen Atem auf dich beziehen.



Du
Du hast mich längst geformt, und - verformt.
Aber - gottseidank - nur
aus meinem eigenen Fleisch.